venerdì 24 dicembre 2010

piove

piove

piove acqua di tempo

acqua fredda di niente

e rumori

fuori

piove

e dentro


passa e non sai perché

passa e come

acqua sul balcone

sul tetto e per strada

cade e se ne va


rimane

un freddo

di pioggia

vana

giovedì 23 dicembre 2010

dietro

Suonano spesso le campane, qui. Per segnare il tempo che se ne va. O forse quello che viene. Chissà.


L'inverno concilia il sonno. Non quello della ragione, quello dei sensi. La ragione, quando c'è, serve. Serve a non sentirsi alla fine della storia. No, non ancora.


Poche cose vanno bene, ma quelle poche contano. Quando si naufraga, ogni legno è buono per fare da galleggiante. Isole, se ne trovano, a saperle cercare. L'importante è che nessuno sappia dove sono.


L'importante è lasciarsi il mare immenso, dietro.

venerdì 3 dicembre 2010

Cani

Vengono di notte

a rimorderti quei cani

e la mattina

ti tagliano le gambe.