Resti

Cosa resta di me?
Poche fotografie,
un libro di poesie
mai pubblicato,
un filo da bucato,
un piatto, una forchetta,
un contorno di fretta,
nessun gatto,
una strana voglia
di essere intero,
un giallo di foglia,
un mio pensiero.

Ferro

Non sarà la ruggine sul tronco
e sui miei rami
a fermare i miei colpi
finché avrò ferro
per combattere.

Fuori piove

Fuori piove come quando
non ci siamo mai incontrati.

Ogni goccia del mio tempo
del tuo tempo non ricorda.

Fuori forse, forse altrove,
non comunque, non adesso.

Nel frattempo, vedi, piove
ferma il tempo, l'ora, il dove.

Le cose che contano

I giorni tutti uguali,
vestire d'ironia quella tristezza dentro
perché nessuno veda e senta,
perché nessuno.

Finta socialità
come da solo
ogni passo, ogni sguardo,
ogni parola
al vento.

Ma le cose che contano
contarle sempre sullo stesso dito
di quella mano
tua.