Non credo che ci sia niente da fare.
Tutto procede avanti come prima.
La sera scende,
si accendono i lampioni,
rumori fuori scena -- e niente accade.
Consumo vita e vita mi consuma,
di piccoli secondi,
e d'altri sentimenti. Stanco di trascinare,
mi trascino, e nulla,
nulla porto nella borsa,
soltanto una borraccia
mezza vuota -- d'acqua.
Polvere e vento
e polvere d'intorno,
fan da cornice al poco che mi resta,
finto nell'oro e finto
nella testa. Un fischio da lontano
s'allontana, come di un treno
che quel tempo persi
chissà e non torna
oppure esso -- s'è perso.
