Nella calma della Domenica pomeriggio
tutto rimane bigio e grigio.
Rari uccelli si alzano
nell'aria fredda a cercare
ciò che non trovano.
Verdi foglie ostinate
nella ruggine generale
geneticamente mortificata.
L'asfalto si chiede perché:
nessuna ruota risponde.
Bave di vento
ai quattro formaggi
asciugano
la muffa in crosta.
