Le donne,
lo so, non mi amano:
passano, forse chiedendo,
prendono e danno.
Non comprendo.
Le donne
nemmeno mi guardano,
o se guardano, forse non vedono.
Nessuna mi vuole
per quello che sono.
Le donne
a volte mi sognano,
e sognando mi inventano.
E poi soffrono,
fuggono, gridano e si disperano.
Le donne,
per me eterno mistero,
sogno mai vero,
ombra di quell'utopia
che, appena arrivata,
volata è già via.
